Вот как двигалась эта картина: я был как художник, лепил из пластилина любовь, которую, как нам казалось, я выдумал сам, и она получалась. Цвета, те, которые нам не давались, я взял их под сердцем, они там валялись. Так нет, не пылились, их просто не брали, цвета едкой боли, любовной печали, цвета, цвета крови бегущей по венам, цвета, цвета крови бегущей по венам, они так стонали, они так кричали, я чувствовал телом.
Вот как бывает, не зная той правды, ты вылепил тело, поставил на карту любовь, которая так не хотела остаться с тобой, и она полетела туда где никто никогда не страдает, тому, кто её никогда не познает, любовь из пластмассы, неведомой расы, любовь цвета боли, любовной печали, любовь цвета крови, бегущей по венам, любовь цвета крови, бегущей по венам. Она так стонала, она так кричала. Я чувствовал телом.