Вечер. Она не знала какое число и день недели медленно заканчивали существовать… Она сидела за письменным столом на удобном стуле с потертой обивкой, в пустой комнате, насыщенной домашним запахом, иногда отхлебывала свой любимый зеленый чай с бергамотом, наслаждаясь каждым глотком… Почему-то именно в этот процесс чаепития она вкладывала весь смысл жизни теперь… может потому, что не находила его в чем-то другом… Все теряет силу, с каждым днем приходят новые разочарования, ей надоело это… до боли в желудке! Или она просто ничего сегодня не ела…
Вяло переводила взгляд по столу, ища хоть какой-нибудь зацепки…Настольная лампа.
- Бессмысленная вещь! Мы люблю солнечный свет, она только мешает мне, и еще от нее жарко .
Вяло, но осторожно собрала лампу и поставила под стол. Дурацкие фотографии на стене, чужие акварели, старые обои и неровный потолок, исписанный десятками незаконченных рисунков карандашом, великие замыслы, которые так и останутся простыми набросками, металлическая передвижная лестница в углу… Нет, она будет ждать свой шедевр, она уже лелеет его внутри, он уже жив, он дышит. Только ради него она еще здесь, а все остальное уже давно послано к черту!
Полная апатия. Вера представляет себя бесчувственной вещью – старинными поломанными часами на столе, стрелка которых движется рывками в ограниченном секторе в двух направлениях - нет ничего хуже, чем определенность, когда знаешь, что будет через час. Вера – набор масляных красок с кистями, они безжизненны без чьего-то вмешательства, неподвижно лежащие на краю стола предметы, но дай им волю в руках художника – и они способны творить прекрасное, нужно только вдохнуть любовь, зажечь… интерес. Непроизвольно потянулась к кисточке, взяла первую попавшуюся – тонкая длинная деревянная рукоятка с затирающейся, еле заметной фигурной резьбой у ободка, мягкий соболиный волос, все так же красиво держащий форму. Эту кисть подарил Вере один старый, никому не известный художник в маленьком кафе на одной из улиц Флоренции…